Versos ruins

De que vale fazer poesia
Se ela só fala de sensações
Isso não é uma teoria
Nunca nunquinha nuncões

Rimas e ritmos são ângulos
Feitos de uma armação de arame
O que fazer dos losangos
Da nossa fome infame

Que não tem escapatória
E não tem válvula de escape
E não tem razão não tem hora
Não tem previsão nem vídeo tape

Essa coisa que não se chama
Mas que vem prà gente mesmo assim
Você pode chamar de deus Kama
Ou de estapafúrdio borzeguim

Mas com isso você só faz um som
E não explica o porquê
O seu ser vibra sempre nesse tom tão bom
Como a dança do cosmos, em você